Je me promenais un jour au bord de la Seine, à Corbeil, là où les moulins ont l'air de vieux châteaux qui projettent leurs ombres sur l'eau. Un monsieur fort âgé vint marcher à mes côtés.
- Faites comme si de rien n'était, me dit-il, nous ne nous connaissons pas (j'avais du mal à l'entendre à cause des gros camions qui passaient en trombe sur la route) connaissez-vous les histoires de ce pays ? Répondez-moi franchement.
Je fis non de la tête.
- Le contraire m'aurait étonné, répondit l'homme âgé, moi-même je les ai toutes perdues.
- Et pourquoi ?
- Mais parce qu'ils ont trop remué la terre et que les gens n'arrêtent plus de bouger ! Où voulez-vous qu'elles se logent quand plus rien ne tient en place ?
Je n'avais jamais pensé à cela.
- Tout de même, elles doivent bien être quelque part ! m'écriai-je. Elles n'ont pas pu disparaître.
- Qui sait ? Qui sait ?
Je me promenais au bord de la Seine, à Corbeil, et le monsieur qui marchait à côté de moi me fit soudain un petit signe en soulevant son chapeau, puis accéléra le pas, si vite, si vite, que jamais je ne pus le rejoindre.
"Tout de même, tout de même, me suis-je dit, les histoires ne s'évanouissent pas comme cela ! Elles en ont vu d'autres !"
Et comme je me mis à chercher, je tombai sur la piste d'un arbre, mais écoutez plutôt.....
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